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Angela
Die Sonne hatte gerade begonnen, die Hügel zu erklimmen, als Angela, eine 80-jährige Frau mit einem weitaus jugendlicheren Geist, als ihre achtzig Jahre vermuten lassen, ihre verschlafenen blauen Augen öffnete. Die verblasste Blumentapete, die ihr kleines Schlafzimmer schmückte, leuchtete im sanften Licht der Morgendämmerung. Sie war ihr so vertraut wie die Linien, die sich auf ihren verwitterten Händen abzeichneten.
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